Esto somos

Sí, tras la maldita necesidad de saciar tu sed, de calmar ese deseo inagotable de dolor, estaré esperando, herido, con la piel rasgada, viejo ya, y acabara esa pasión de vivir, de sentir. Sí, soy el maldito resultado de tu error, de mi error, el detestable cáncer terminal de nosotros dos, un puto dibujo abstracto en la pared de tu memoria. Sí, tú eres quizá la gloriosa imagen que habita en este pútrido cerebro, la cura de la jodida enfermedad que no existe, el dolor que no es dolor, mi éxtasis, esa endemoniada necesidad de escribir. Pero ahora vienes y te buscas en el centro de mi perturbado corazón, buscando el gusano idéntico a ti, queriendo irte de mí. Y sorpresa, ves lo que querías, una fosa en mi pecho, un corazón abierto, quizá lo olvidaste, pero recuerdo que así lo dejaste. No duele tu existencia, no duelen tus palabras, duele tu ausencia, la estadía de tu falta, tener que botar el segundo plato de comida.